Ich sitze hier am Strand von Miami. Der Wind weht stark, das Meer brandet voller Eifer an den Strand, die Sonne glueht sich durch Wolkenfronten.
Ich sitze also hier, am Strand von Miami, um mich toben die Gezeiten, und in mir brodelt etwas, das geschrieben werden moechte.
Es sagt mir aber nicht, was es ist. Es ist keine Geschichte, nicht neu, nicht alt. Es ist kein Gefuehl, das sich durch die Umgebung in mir aufgebaut hat, keine Empfindung als Reaktion auf Erlebtes. Kein Reisebericht, kein Tatbestand. Keine Sorge, keine Hoffnung. Es sitzt nur da und wartet darauf geschrieben zu werden, macht keine weitere Regung.

Also schreibe ich. Ich schreibe drauf los, denn wenn die Worte aus mir rausfliessen, wird sich ja auch dieses etwas mitreissen lassen. Sich von mir loesen, durch die Hand in den Kuli, vom Kuli in die Tinte und sich so auf Papier bringen lassen.
Jedoch regt sich nichts. Nach einer halben Seite, will sich das "etwas" noch immer nicht zu erkennen geben. Bleibt hartnaeckig in mir drin, laesst sich nicht von so billigen Tricks locken oder reinlegen.

Zum ersten Mal seit Minuten, seit ich zu kritzeln begonnen habe, halte ich still. Ich lege den Kuli weg, nehme einen grossen Schluck aus der Wasserflasche, die im Sand neben mir steht.
Wer nicht will, der hat schon. Ich schreibe doch nicht, bis ich vor Erschoepfung umfalle, wenn das zu Schreibende so unkooperativ ist. Pech fuer Dich, unbekannter Text! Du vergehst von alleine, ich kenne Dich und Deines Gleichen. Ihr vergeht alle, und werdet nie geschrieben, egal wieviel ihr tobt und brodelt.

Ich lege jetzt den Kuli weg.